Поэзия социалистических стран Европы

Игра в бабки

Перевод И. Инова

Уличным ревом, визгомв угол затолкан,небо, стену замызганнуювзглядом сверлю долго… Дворик… Невольничий… Жуткий… Грязные баки… А детвора шустроиграет в бабки.Воет над городом яростносирена.Корчатся в драке ярусы,вьется клубком арена.Сейфы до денег жадны,на дивиденды падки…

А детвора продолжаетиграть в бабки.Пусть в казино планетызолото, сталь — звяк!Катятся слезы в кюветы… Весело? Еще как!С жизнями смерть играет… Гроб, тапки… Дети про то не знают,играют в бабки.Горечь мою низринулсмех детворы.Выплеснулся на руиныи захлестнул дворы.Бомбы покрыл, подлодки,пухлые папки… Детям поглажу лобики —

играйте в бабки!

Весенний ветер

Перевод А. Кушнера

Земли замерзшей беспробуден сон.Лед до корней проник, мерцает он.Студеный жар, что сердце леденит,Не ветерок ли вешний устранит?И этот панцирь, жесткий, ледяной,Не ручеек ли просверлит лесной?Сгинь, пепелище зимнее! Слова,Пробейтесь к нам, как вешняя трава.

Волк

Перевод В. Каменской

В последний раз тропу широким махом смерь.Почуять влагу трав! И пусть приходит смерть.О, где твой бег ночной к пастушьим шалашам.

Где твой обратный путь по утренним лугам… Рубцы от старых ран еще кровоточат.Следы жестоких битв за стаю, за волчат.Четвероногий брат встал тенью у ручья.С ним зверь о двух ногах. Ты стар, где стать твоя?Огнем пылает бок. Свиреп сородич твой!Ты логово стерег и принял честный бой.И бился до конца… Но жив твой волчий род.Вот волки завели подлунный хоровод.Почуять влагу трав. Мой дом, мой лес, прости!В последний раз завыть: «Волчата, вам расти!»

Жертва

Перевод А. Кушнера

Что ж, упрекай меня, окаменевший зритель,В бессмысленном прыжке во тьму из темноты,Но я готов опять на плаху лечь — казните, —И жизнью рисковать, и вновь сжигать мосты.

Не прячу ничего, листвой не прикрываю,Я — весь перед тобой, содеял то и то,Но помыслы чисты, я к ним не подмешаюПодспудную корысть, — не упрекнет никто.На терниях я жил. Под страхом, без расчета,С тех пор, как я узнал изнанку жизни, рольЗлодейства, грань штыка, балладу пулемета,За мирный мои народ отчаянье и боль.Глотайте жертву враз, давитесь, кто богаты!Европа, да сметет потоп твои поля!С разбитою душой кричу: «Вы виноваты!»И при смерти уже; «Живи, моя земля!»

Ян Роб Паничан

^{104}

Ударники

Перевод Р. Казаковой