Поэзия США

РОЙ

© Перевод А. Сергеев

Кто-то зачем-то стреляет в городе —Бух! бух! на воскресной улице.Кровь, может, льется из ревности,Ревность рождает черные розы.В кого там стреляют?Слушай, Наполеон, это на тебя, обнаживНожи, идет Ватерлоо, Ватерлоо, примеряяГорб Эльбы на твоей жирной спине.Это снег, сверкая тысячей лезвий,Говорит тебе: Тс!

Тс! Ты играешь шахматнымиФигурками из слоновой кости.Это грязь вопиет, по которойШагают французские сапоги.Русские бело-золотые купола плавятсяВ горниле твоей алчности. Облака, облака.Это пчелиный ройГнездится высоко на черной сосне.Его надо сбить пулями. Бух! бух!Он наивно верит, что выстрелы — гром.Он думает, будто это глас БожийОсуждает когти, клювы, и зубы,И ухмылку желтой дворняги,

Несущей кость из слоновой кости,Как все, все, все.До пчел высоко — целых семьдесят футов!Россия, Польша, Германия.Холмы в дымке, красноватая равнинаМедной монетой тонет в реке,Которую переходит армия.Черный колючий летучий ежПчелиного роя мечтает об улье,Об остановке, куда прибываютВерные станциям поезда.Мужчина с ружьем в серых руках.

Казалось, походу не будет конца.Бух! бух! пчелы падают,Расчлененные, на кусты.Такова участь Великой Армии.Наполеон, ты видишь красный лоскут?Это последний символ победы.Пленный рой в соломенной шляпе.Эльба, Эльба, волдырь на море!Белые статуи маршалов и генералов,Словно воры, крадутся в ниши.Как это все поучительно!Немые сплоченные люди шагаютПо французскому флагу в свою гробницу,

В дворец из слоновой кости,В дупло на развилке сосны.Мужчина с серыми руками улыбаетсяДеловитой улыбкой занятого человека.Руки его — не руки —Асбестовые клешни. Бух! бух!«Они меня чуть не заели насмерть».Жала у пчел как швейные иглы!В непокорном черном сознании пчел,Должно быть, есть понятие о чести.Наполеон, как всегда, доволен.О Европа! О тяжкая ноша меда!

ПАПОЧКА

© Перевод И. Копостинская