Русская поэзия XIX века, том 1

Зачем не увядаем мы,Когда час смерти наступает,Как с приближением зимыЦветок спокойно умирает?К нему природы благ закон,Ему природа мать родная:Еще благоухает он,Еще красив и увядая.Его иссохшие листкиЕще хранят свой запах нежный,Он дар нам памятной рукиВ день слез разлуки безнадежной.Его мы свято бережемВ заветной книге дум сердечных,Как весть, как песню о былом,

О днях так грустно скоротечных.Для нас он памятник живой,Хотя он жизнью уж не дышит,Не вспрыснут утренней росойИ в полночь соловья не слышит.Как с другом, с ним мы говоримО прошлом, нам родном и общем,И молча вместе с ним грустимО счастье, уж давно усопшем.Цветку не тяжек смертный час:Сегодня нас он блеском манит,А завтра нам в последний разОн улыбнется и увянет.А нас и корчит, и томитБолезнь пред роковой могилой,

Нам диким пугалом грозитУспенья гений белокрылый^{450}.Мертвящий холод в грудь проник,Жизнь одичала в мутном взоре,Обезображен светлый лик,Друзьям и ближним в страх и горе.А там нас в тесный гроб кладут,Опустят в мраки подземельяИ сытной пищей предадутЧервям на праздник новоселья.В предсмертных муках и в борьбеНеумолимой, беспощаднойКак позавидую тебе,Цветок мой милый, ненаглядный!Будь ласковой рукой храним,

Загробным будь моим преданьем,И в память мне друзьям моимЕще повей благоуханьем.

1876

«Жизнь наша в старости — изношенный халат…»

Жизнь наша в старости — изношенный халат?И совестно носить его, и жаль оставить;Мы с ним давно сжились, давно как с братом брат;Нельзя нас починить и заново исправить.Как мы состарились, состарился и он;В лохмотьях наша жизнь, и он в лохмотьях тоже,Чернилами он весь расписан, окроплен,Но эти пятна нам узоров всех дороже;В них отпрыски пера, которому во дниМы светлой радости иль облачной печали

Свои все помыслы, все таинства свои,Всю исповедь, всю боль свою передавали.На жизни также есть минувшего следы;Записаны на ней и жалобы и пени,И на нее легла тень скорби и беды,Но прелесть грустная таится в этой тени.В ней есть предания, в ней отзыв наш роднойСердечной памятью еще живет в утрате,И утро свежее, и полдня блеск и знойПрипоминаем мы и при дневном закате.Еще люблю подчас жизнь старую своюС ее ущербами и грустным поворотом,И, как боец свой плащ, простреленный в бою,Я холю свой халат с любовью и почетом.

<Между 1875 и 1877 гг.>

«В воспоминаниях ищу я вдохновенья…»