Струны: Собрание сочинений

Есть образы высокого раздумья.Так древний грамотник не знал, о чемВ письме затеять мирную беседу:Размыслился, раздумался; далекоМечтою жизненною залетел –И вот она ему живописала,Всё дальше увлекая, в глубинеВеков за образом живущий образ.И восходя к извечному началу,Из настоящего смотря в былое,В мечту живущую, он видел жизнь,О жизни и писал он, прост и важен.Старинное письмо от брата к братуФеофилактовичу – сбереглосьСтолетьями и, ветхое, гласитО ветхом нашем праотце Адаме, –Оно зовется: Разговор о детяхАдамовых, как жили

, но о немСамом гласит, а ежели о детяхЕго, то это прямо и о нас –Не ветхое, а новое всегда,Всегда живое. Ныне же особоСочувственно его читаю я:Брат милый мой, благополучно здравствуй.Ты на своем походе задал мнеПрошенье некое о написаньеК тебе чего-нибудь. О том я помню;Что – думаю – писать? На мысль пришлоМне жизнь Адама вкратце помянуть,Людского прадеда, какою жил он,Из рая изгнанный за преступленье.Диковина немалая подумать,Как он завод свой заводил – строеньеХоромное, и пахоту ржаную,И ловлю рыбную, и сенокосы,И прочее. Стал строить он избу,

Где бревна смечены — не сечены. Чем сечь?Ну, топором? Ахти, топор не кованИ топорища нету. – Вот беда!Вперед избы ведь надо кузню строить,А из земли не выкопать железа,Да и копать его не знамо чем;Не жжены уголья; как жечь, не знает.Еще и лес весь на корню; что раньше, –Железные заводы завести.Иль сечь ему леса? Копать ли пашню,Иль делать сохи – бороны? ЕщеНи плотники на свет не рождены,Ни кузнецы не зачаты; другиеВсе мастера на землю не поспелиИ хитрецы не вышли. Ах, любезныйНаш праотец! Какие слезы лилТы о своем несчастии! КакимиПлачевнейшими воплями наполнил

Ты воздух в горестном таком житье!Вот пищи просит чрево, – пищи нет:Не сеяна. Уж, повеленьем БожьимЯвившись, рожь растет, – не жата рожь:Иль с корнем рвать ее, – не знает бедный.Рвет колос да другой; вот молотитьИх надобно, – не слыхивал он, как;Обмолотивши, надобно молоть,А как молоть? Где жернова? Огонь?Квашня? Мутовка? Печь? И печи нет,Не складена. Вот тут-то надо жить,Да не тужить. Дождь с небушка пошел –Укрыться надо; стужа стала – нужноОдеться; а кафтан не шит, а шубаНе кроена. Где ножницы? Игла?Того и не бывало. БесконечноО всем об этом слово, да пораОкончить: видно, нам без власти Божьей

Не сделать ничего. А Бог в семь днейВсё сотворил для нас. Письму конец.Но бесконечны образы раздумья –И тянутся, и вьются, близки, близки,Живые, полные житейской силыИ правды горькой, горестной – о людях,О сыновьях Адамовых, о нас,О нищенской недоле – доле нашей.О, мой народ родной, мечтатель жизни,Не за грехи ли, Божьим попущеньем, –Ты, как Адам, и ниш, и наг стоишь,Бессильно руки опустил, челоПонурил низко хмурое, не знаешь,Куда ступить тебе и что начать.Дождешься ли, чтоб изволеньем БожьимТобой не сеянный поднялся колос,Пойдешь ли новью, вскрытой бороздойОпять — впервые? Только веруй в Бога:Ведь Он в семь дней всё сотворил для нас.