Струны: Собрание сочинений

БУДЕТ ТАК

НАБЕРЕЖНАЯ РАБОЧЕЙ МОЛОДЕЖИ

Волна о берег плещет – как в Неве,Решетка над водой – как в Ленинграде, –Задумчивы в печальном торжествеИ в сумрачной, но радостной отраде.Дух боевой, упорный, как волна,В твоих бойцах, о, город мой любимый,Отлит в огне прочнее чугунаИ волей закален неодолимой.С тобой я верной памятью всегдаСердечною – мгновенной, многострунной…Миг — ясная широкая вода,Ограды над водой узор чугунный.

СМОЛЕНСК РОДНОЙ

Я слышал, что над грудами развалинОн уцелел – собор, венчавший город,С своими маковками золотыми –Ковчежец драгоценный, вознесенныйНа холм крутой, широко опоясанНаружной круглой лестницею белой –Так памятен он взору моему.Быть может, и дрожал, и колебалсяПод варварскими выстрелами он –Такими, что подобных не знавалВо все века протекшей стариныИ давней, и недавней, но, как прежде,И тут, неуязвленный, устоял.А сколько здесь, в его же кругозоре,Великих памяток – не уцелевших,

Не сбереженных строгою судьбойИ дикою ордой?!. Ужель погибИ памятник двенадцатого года –Там, около Лопатинского сада,Издалека подобный обелиску,На площади обширной, где войскаМолитвенно и стройно поминалиШестое августа – день роковой?А за проломом городской стены,Пробитым в ту же тяжкую годинуНаполеоновскими ядрами –Чугунный скромный малый памятникНа месте, где не сдавшийся французамРасстрелян подполковник Энгельгардт?А там, среди аллей в квадратном парке,

Что назывался странным словом Блонье,Воздвигнутый в дни детства моегоС решеткою из нотных стройных строчек,Изящный памятник России – Глинке?И тут, совсем невдалеке – музей,Мне памятный, вмещавшийся при мнеВ одной скромнейшей комнате.Его Собрал своими старыми рукамиСемен Петрович Писарев, учительСловесности российской и историк –Один из первых – города Смоленска.(Я помню, проходили там часыЖивые обязательных уроковВ рассказах, в поясненьях благодушныхИ древней, и недавней старины…)

О, сколько памятей и слез невольных,Хоть не пролитых, но в груди кипящих,О, сколько горечи и озлобленьяИ в нем же веры в правое возмездье –Великое и всенародное,Не только тут лишь, в этом сердце старом,Не здесь, а там и там – во всех краях,Во всех сердцах, истоптанных вслепуюНемецким грязным подлым сапогом!Ее так много, злобы той священнойИ веры правой, что не может быть,Чтобы она не сдвинула горыИ та бы не рассыпалась песком.

СОНЕТЫ

НОВОСЕЛЬЕ