Струны: Собрание сочинений

Едва ты завершил осенний круг работ,А всё хозяйская заботаНе кинула тебя, привычная – и вотС тобой вошла в твои ворота.Я здесь, гляжу кругом, – а двор уж перекрыт,И поместителен, и прочен.Пусть нынче выпал снег – и веет, и летит, –Ты им уже не озабочен.Так и не мыслишь ты, с заботою своейО человечьем пепелище,Что растревожил ты дворовых голубей,Разрушил где-то их жилище.А ночью слышу я – у нас над головой,Под крышей, незнакомый шорох;Уже до света – труд, поспешный и живой,Кипит, в невнятных разговорах.Прислушиваюсь я — и снова в тишине

Смыкаю томные ресницы –И как-то радостно и миротворно мнеПод сенью милой Божьей птицы.

МОНАХИНЯ

Пройдя с вечернего стояньяНа монастырское крыльцо,Она недвижней изваяньяТаит померкшее лицо,И утомленная слезамиИ неудержною мольбой,Полузакрытыми глазамиЛюдей не видит пред собой.И чужды радостям и пеням,Спокойной смутной чередойПроходят люди по ступенямПеред черницей молодой.Ведь не пробудят в них алканий

Телесной знойной красотыНи складки грубых черных тканей,Ни помертвелые черты.И пусть ее одежды грубы,Пусть руки сложены крестом,Пусть бледны высохшие губы,Так опаленные постом, —Но если сумрачные складкиТаят блистающую грудьИ, чуть слепите льны и сладки,Объятья ждут кого-нибудь!Но если мраморные плечиДрожат и рвутся на просторИ жадно жаждут жаркой встречи,Пока звучит церковный хор!И, может быть, об этом зналоЕе поникшее лицо,

Когда она сошла усталоНа монастырское крыльцо.

«Куда, мучительный поэт…»

Федору Сологубу

Куда, мучительный поэт,Всё неуклоннейМеня ведет легчайший следТвоих гармоний?Там в сновиденья бытияИ в рокот лирныйВольется вольно жизнь мояВолной эфирной.Там, с болью светлою твоей,Как дух бескрайной,Всё осиянней, всё светлей, –Расцветшей тайной –Вся мука дольная моя –

Иной, эфирной –Вольется волей бытияВ твой голос лирный.

«Нам неземные речи нужны…»

Нам неземные речи нужны,Как птице крылья для полета.Без них мы злобны и недужны,Иль жаждем тайного чего-то, –Меж тем как темная влачитсяДней нежеланных вереница.А далеко от этой были,В стране, от здешней слишком розной,Вся жизнь, какой мы грустно жили, –Невероятной, жуткой, грозной,Но вещей, встанет – как дорогаК пределам звездного чертога.1913-1914

EPIMETRON