На склоне пологой тьмы

Затерянность, сиротство, невозвратность…Под этой тусклой белой пеленойТеряет эхо звончатую кратность,Крадясь и тихо шаркая за мной.Есть у него особые привычки —На каждый закоулок по одной.Случись, оно на чёртовы куличкиПотащится хромулей записной.

Идём, идём, чего уж там, негожеОт эха отпираться своего.Я чьим-то эхом состоялась тоже,А из меня-то эхо — ого-го!Я в молодую так звучала бытность,Что улиц тесен мне казался крен.И отражала всей собою слитностьРодных просторов и домашних стен.

Мне говорили — цельная натура!Походка — ветер, неприступен взор,А голос — в нём слышна колоратураРучья, что водопадом льётся с гор…Прошли года, куда-то всё девалось,Черты мои смягчились, голос тих,От прежней, той, не многое осталось,А что осталось, делим на двоих…

Но знаю я, тебе со мной не скучно,Иначе б ты за мною не кралось.Сегодня мы с тобою неразлучны,А завтра, может, разойдёмся врозь.Я заленюсь и стану чай с корицей,На звёзды глядя, пить и колдовать,Чтоб молодой кому-нибудь присниться,И звонким эхом прозвучать опять.

Чего стоишь, шагай же, недалечеБрести с тобою нам сегодня в ночь.Фонарные покачивают свечиТуман белёсый, что кружить охочВ предгорьях сонных. Млечная дорогаНад нами эхом музыки земнойТревожит твердь и дремлющего Бога,От нас укрытых белой пеленой…

«Мои стихи из сора не растут…»